Diarios.

Me lleno de ira. Querría comprender todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de que querría tener, poder, sentir. 
Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un sólo trago, y dormirme después para siempre en el seno de la Nada. 
Déjenme llorar.

Fernando Pessoa.

No entres dócilmente en esa buena noche...

No entres dócilmente en esa buena noche, 
Que al final del día debería la vejez arder y delirar; 
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto, 
Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor, 
No entran dócilmente en esa buena noche.

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola 
Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía, 
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares, 
Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían, 
No entran dócilmente en esa buena noche.

Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga 
Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres, 
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y tú, padre mio, allá en tu cima triste, 
Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego. 
No entres dócilmente en esa buena noche. 
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Dylan Thomas.

A Pedrito, que la peleo...

Meditaciones, Reflexiones 14.

Aunque los años de tu vida fueren tres mil o diez veces tres mil, recuerda que ninguno pierde otra vida que la que vive ahora ni vive otra que la que pierde. El término más largo y el más breve son, pues, iguales. El presente es de todos; morir es perder el presente, que es un lapso brevísimo. Nadie pierde el pasado ni el porvenir, pues a nadie pueden quitarle lo que no tiene. Recuerda que todas las cosas giran y vuelven a girar por las mismas órbitas y que para el espectador es igual verla un siglo o dos o infinitamente. 

Marco Aurelio.

Cena.

Lo único
bueno
era
escuchar
los grillos
fuera.

Fuera,
en otro mundo
en el que yo
no vivía.

Estracto de "Cena" - (1933)

Charles Bukowski

Amor sádico.

Ya no te amaba, sin dejar por eso
de amar la sombra de tu amor distante.
Ya no te amaba, y sin embargo el beso
de la repulsa nos unió un instante...

Agrio placer y bárbaro embeleso
crispó mi faz, me demudó el semblante.
Ya no te amaba, y me turbé, no obstante,
como una virgen en un bosque espeso.

Y ya perdida para siempre, al verte
anochecer en el eterno luto,
-mudo el amor, el corazón inerte-,

huraño, atroz, inexorable, hirsuto...
¡Jamás viví como en aquella muerte,
nunca te amé como en aquel minuto!

Julio Herrera y Reissig.

Del Sentimiento trágico de la vida. Fragmento.

Un pedante que vio a Solón llorar la muerte de un hijo, le dijo: «¿Para qué lloras así, si eso de nada sirve?» Y el sabio le respondió: «Por eso precisamente, porque no sirve. »

Miguel de Unamuno.

El Lobo Estepario - (Fragmento)

"Como todos los grandes espíritus, ha conocido y ha sentido perfectamente el problema, la desesperanza de la vida humana: la grandiosidad del momento y su miserable marchitarse, la imposibilidad de corresponder a una elevada sublimidad del sentimiento de otro modo que con la cárcel de lo cotidiano, la aspiración ardiente hacia el reino del espíritu.
(...)
Todo este terrible flotar en el vacío y en la incertidumbre, este estar condenado a lo efímero, a lo incompleto, a lo eternamente en ensayo, en suma, toda la falta de horizontes y de comprensión y la desesperación agobiante de la naturaleza humana."

Herman Hesse.

Soneto.

Si para recobrar lo recobrado,
debí perder primero lo perdido.
Si para conseguir lo conseguido,
tuve que soportar lo soportado.

Si para estar ahora, enamorado,
debí primero haber estado herido.
Tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque despues de todo he comprendido,
que no se goza bien de lo gozado,
sino despues de haberlo padecido.

Porque despues de todo he comprendido,
que lo que el árbol tiene de florido,
vive...de lo que tiene sepultado.

Francisco Luis Bernardez.

La casa del aliento

* casi la pequeña casa del (autor).

(Interrogar a las ventanas
sobre la absoluta transparencia
de los vidrios que faltan)

a. La casa que construiremos mañana
ya está en el pasado y no existe.

b. En esa casa que aún no conocemos
sigue abierta la ventana que olvidamos cerrar.

c. En esa misma casa, detrás de esa misma ventana
se baten todavía las cortinas que ya descolgamos.


* "Quizás una casita en las afueras
donde el pasado tiene aún que acontecer
y el futuro hace tiempo que pasó".

Juan Luis Martínez.

Las Liebres.

Las liebres se alimentan de noche. En invierno las liebres del bosque se nutren de la corteza de los árboles; las del campo, de granos de invierno y de hierba; las de las eras, de cereales en los graneros. Por la noche dejan huellas profundas y visibles en la nieve. Las liebres son muy apreciadas por los hombres, los perros, los lobos, los zorros, los cuervos y las águilas. Si las liebres caminaran en línea recta, por la mañana sus enemigos no tardarían en encontrarlas siguiendo las huellas, y las capturarían; pero Dios les ha concedido la cobardía y gracias a ella se salvan.
Durante la noche la liebre vaga por campos y bosques sin ningun temor y deja una pista recta; pero, en cuanto llega la mañana, sus enemigos se despiertan: la liebre empieza a oír el ladrido de los perros, el chirrido de los trineos, las voces de los campesinos o el chasquido de ramas con que el lobo anuncia su paso por el bosque; entonces el miedo la hace ir de un lado a otro. Se lanza hacia delante, se asusta de algo y vuelve con premura sobre sus pasos. Vuelve a oír otro rumor, salta hacia un lado con todas sus fuerzas y se lanza a lacarrera, alejándose de las huellas anteriores. De nuevo otro ruido, y la liebre da media vuelta y sale corriendoen otra dirección. Cuando se hace de día, se va a dormir. Por la mañana los cazadores tratan de seguir las huellas de la liebre, pero se pierden en las pistas dobles, interrumpidas por largos saltos, y se maravillan de la astucia de la liebre. Pero la liebre no piensa para nada en engañarlos. Simplemente tiene miedo a todo.

Lev Toltstoi.

Descanso de caminantes - Fragmento.

"La vida es difícil. Para estar en paz con uno mismo hay que decir la verdad. Para estar en paz con el prójimo hay que mentir".

Adolfo Bioy Casares.

La terrible sinceridad - Fragmento

Vea amigo: hágase una base de sinceridad, y sobre esa cuerda floja o tensa, cruce el abismo de la vida, con su verdad en la mano, y va a triunfar. No hay nadie, absolutamente nadie, que pueda hacerlo caer. Y hasta los que hoy le tiran piedras, se acercarán mañana a usted para sonreírle tímidamente. Créalo, amigo: un hombre sincero es tan fuerte que sólo él puede reírse y apiadarse de todo.

Roberto Arlt.

La libertad.

"Soy un hombre libre... y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón.

¿Qué quieren de mí?. Cuando tengo algo que decir, lo digo. Cuando tengo algo que dar lo doy.
¡Su inquisitiva curiosidad me revuelve el estómago! ¡Sus cumplidos me humillan! ¡Su té me envenena! No debo nada a nadie. Sólo sería responsable ante Dios... ¡Si existiera!"

Henry Miller.

Melancolia.

La historia de la melancolía
nos incluye a todos.
Me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
Me he acostumbrado tanto a la melancolía
que la saludo como a una vieja amiga.
Ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
Me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
purificado,
aunque no haya resuelto
nada
(...)
hay algo mal en mí
además de la
melancolía.

Charles Bukowski.

Cita.

Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.

Gabriel García Márquez.

Yo Me Moriré.

Yo me moriré, y la noche
triste, serena y callada,
dormirá el mundo a los rayos
de su luna solitaria.

Mi cuerpo estará amarillo,
y por la abierta ventana
entrará una brisa fresca
preguntando por mi alma.

No sé si habrá quien solloce
cerca de mi negra caja,
o quien me dé un largo beso
entre caricias y lágrimas.

Pero habrá estrellas y flores
y suspiros y fragancias,
y amor en las avenidas
a la sombra de las ramas.

Y sonará ese piano
como en esta noche plácida,
y no tendrá quien lo escuche
sollozando en la ventana.

Juan Ramon Jimenez.

Solo.

Solo,
con mi esqueleto,
mi sombra,
mis arterias,
como un sapo en su cueva,
asomado al verano,
entre miles de insectos
que saltan,
retroceden,
se atropellan,
fallecen;
en una delirante actividad sin rumbo,
inútil,
arbitraria,
febril,
idéntica a la fiebre
que sufren las ciudades.
Solo,
con la ventana
abierta a las estrellas,
entre árboles y muebles que ignoran mi existencia,
sin deseos de irme,
ni ganas de quedarme
a vivir otras noches,
aquí,
o en otra parte,
con el mismo esqueleto,
y las mismas arterias,
como un sapo en su cueva
circundado de insectos.

Oliverio Girondo.

Silencio.

Hay algunas cualidades, cosas incorpóreas
de una doble existencia,
como la doble entidad que surge
de la materia y la luz, expresada en solido y sombra.
Existe un Silencio doble – mar y costa,
cuerpo y alma. Uno habita en sitios solitarios
cubiertos hace poco por la hierba.
Algunas plegarias solemnes,
algunos recuerdos humanos y el hábito del llanto
lo vuelven inofensivo; su nombre es “Ya no más”.
Es el Silencio tangible: no le temas.
Mas si algún azar infausto
te pone ante su sombra, un elfo sin nombre
que ronda las regiones desoladas donde nadie
se ha internado, ¡encomiéndate al Creador!

Edgar Allan Poe.

Ah! La angustia.

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación
De no yacer en mí mismo desnudo
Con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón
En un último, austero alarido!

Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:
Sufro -Soy yo.
Ah, extraer de la música el secreto, el tono
De su alarido!

Ah, la furia -aflicción que grita en vano
Pues los gritos se tensan
Y alcanzan el silencio traído por el aire
En la noche, nada más allí!

Fernando Pessoa.

Avanti!. (Fragmento)

"...No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!..."

Almafuerte.