Soledad. - Poema -

Es cansancio de la vida y hartazgo
de las frases, los gestos, y de todo,
es evocar un rostro, rasgo a rasgo,
recordando un momento de algun modo...

Sentir que lo que duele a nadie importa,
reir y de reir estar cansada,
gemir en voz muy baja estando sola,
querer entretenerse... y no hacer nada...

Es llevar un amor en el recuerdo,
revivirlo en amarga lejania,
pasar las horas largas frente a un muerto
y sentir que no acaba nunca el dia...

Ver llegar con terror las horas largas
y sentir el silencio de un vacio,
temerle a la caida de la tarde,
cerrar los ojos... y temblar de frio.

Victoria Pueyrredon.

El Futuro.

Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

Julio Cortazar.

Sobre Heroes y Tumbas - Fragmento II

Y como Martín le preguntó si entre dos seres que se quieren no debe ser todo nítido, todo transparente y edificado sobre la verdad, Bruno respondió que la verdad no se puede decir casi nunca cuando se trata de seres humanos, puesto que sólo sirve para producir dolor, tristeza y destrucción. Agregando que siempre había alentado el proyecto (“pero yo soy nada más que eso: un hombre de puros proyectos”, agregó sonriendo con tímido sarcasmo), había alentado el proyecto de escribir una novela o una obra de teatro sobre eso: la historia de un muchacho que se propone decir siempre la verdad, siempre, cueste lo que cueste. Desde luego, siembra la destrucción, el horror y la muerte a su paso. Hasta terminar con su propia destrucción, con su propia muerte.
—Entonces hay que mentir—adujo Martín con amargura.
—Digo que no siempre se puede decir la verdad. En rigor, casi nunca.
—¿Mentiras por omisión?
—Algo de eso —replicó Bruno, observándolo de costado, temeroso de herirlo.
—Así que no cree la verdad.
—Creo que la verdad está bien en las matemáticas, en la química, en la filosofía. No en la vida. En la vida es más importante la ilusión, la imaginación, el deseo, la esperanza. Además ¿sabemos acaso lo que es la verdad? Si yo le digo que aquel trozo de ventana es azul, digo una verdad. Pero es una verdad parcial, y por lo tanto una especie de mentira. Porque ese trozo de ventana no está solo, está en una casa, en una ciudad, en un paisaje. Está rodeado del gris de ese muro de cemento, del azul claro de este cielo, de aquellas nubes alargadas, de infinitas cosas más. Y si no digo todo, absolutamente todo, estoy mintiendo. Pero decir todo es imposible, aun en este caso de la ventana, de un simple trozo de la realidad física, de la simple realidad física. La realidad es infinita y además infinitamente matizada, y si me olvido de un solo matiz ya estoy mintiendo. Ahora, imagínese lo que es la realidad de los seres humanos, con sus complicaciones y recovecos, contradicciones y además cambiantes. Porque cambia a cada instante que pasa, y lo que éramos hace un momento no lo somos más. ¿Somos, acaso, siempre la misma persona? ¿Tenemos, acaso, siempre los mismos sentimientos? Se puede querer a alguien y de pronto desestimarlo y hasta detestarlo. Y si cuando lo desestimamos cometemos el error de decírselo, eso es una verdad, pero una verdad momentánea, que no será más verdad dentro de una hora o al otro día, o en otras circunstancias. Y en cambio el ser a quien se la decimos creerá que ésa es la verdad, la verdad para siempre y desde siempre. Y se hundirá en la desesperación.

Ernesto Sabato.
"Sobre Heroes y Tumbas".

Tristezas de la Luna.

Esta noche la luna sueña con mi pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mando discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,

De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Charles Baudelaire.

12 de Octubre: Dia de la que...????

Y el hombre se sentó solo, anegado en profunda tristeza.
Los animales se acercaron a él y dijeron:
"No nos gusta verte tan triste. Pídenos lo que quieras y te lo concederemos".
El hombre dijo;
"Quiero tener buena vista".
El buitre respondió;
"Tendrás mi visión".
El hombre dijo;
"Quiero ser fuerte".
El jaguar añadió;
"Serás fuerte como yo".
El hombre dijo;
"Deseo conocer los secretos de la Tierra".
La serpiente replicó;
"Yo te los mostraré".
Y así siguió con todos los animales. Y cuando tuvo todos los dones que le podían conceder, se marchó.
Entonces el buho dijo a los demás animales;
"Ahora el hombre sabe mucho, podrá hacer muchas cosas. De pronto tengo miedo".
El ciervo dijo;
"El hombre tiene todo lo que necesita. Con ello desaparecerá su tristeza".
Pero el buho replicó;
"No... He visto un agujero en el hombre, profundo como un hambre que no se puede saciar. Eso es lo que le entristece y provoca sus carencias. Seguirá tomando y tomando, hasta que un día el mundo diga;
"Ya no soy nada, nada tengo que dar".

Fragmento de la pelicula 'Apocalypto'
Dir.: Mel Gibson

No me agrada la idea de usar este medio como manifestacion de ideales, asi que no lo voy a hacer, la historia ya fue escrita por hombres y con su propia sangre. Ella misma se encargara de condenar las matanzas que se llevaron a cabo a lo largo de la historia por culpa de la codicia, le religion, el poder...

Es por eso que este es un homenaje a aquellas culturas de todas las Americas que un dia como hoy ya hace unos cuantos cientos de años, vieron como empezaban a desaparecer sus costumbres, su religion y hasta sus propias vidas, y que aún despues de tantos largos años, sus descendientes siguen luchando porque se reconozca este hecho.

La conspiración de las mujeres hermosas - Fragmento -

Su titulo fue "De las mujeres mejor no hay que hablar" vale la pena
transcribir algunos parrrafos conservados en la dudosa memoria de
supuestos asistentes.

"...Nadie puede negar el poder diabolico de la belleza. Se trata en realidad de una fuerza mucho mas irresistible que la del dinero o la prepotencia. Cualquiera puede despreciar a quien lo sojuzga mediante el soborno o el temor. Por el contrario uno no tiene mas remedio que amar a quien le impone humillaciones en virtud de su encanto. Y esta es una tragica paradoja."

"...Las mujeres hermosas de este barrio conocen perfectamente la calidad de sus armas y las utilizan con el unico fin de provocar el sufrimiento de los hombres sensibles. Ostentan su belleza y sin embargo no permiten que uno la disfrute. Cuentan dinero delante de los pobres. Esta perversa conducta no puede ser inconsciente. Obedece, sin duda a un plan minuciosamente pensado."

"...Cada vez que me acerco a una señorita para presentarle mi respeto. No recibo otra cosa que gestos de desagrado, gambetas ampulosas y aun amenazas de escandalo. Ya no se puede ceder el paso a una dama sin que se sospeche que esta por permitido perpetrarse una violacion."

Alejandro Dolina.
Cronicas del Angel Gris.

Nostalgia.

Tankas.

1
Alto en la cumbre
todo el jardín es luna,
luna de oro.
Más precioso es el roce
de tu boca en la sombra.

2
La voz del ave
que la penumbra esconde
ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.

3
La ajena copa,
la espada que fue espada
en otra mano,
la luna de la calle,
dime, acaso no bastan?

4
Bajo la luna
el tigre de oro y sombra
mira sus garras.
No sabe que en el alba
han destrozado un hombre.

5
Triste la lluvia
que sobre el mármol cae,
triste ser tierra.
Triste no ser los días
del hombre, el sueño, el alba.

6
No haber caído,
como otros de mi sangre,
en la batalla.
Ser en la vana noche
el que cuenta las sílabas.

Jorge Luis Borges.

Instrucciones para llorar.

Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortazar.

Las ciudades invisibles - Fragmento -

"El infierno de los vivos no es algo por venir: hay uno, el infierno de los vivos existe ya aquí, el infierno que formamos estando juntos. Dos maneras hay de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de no verlo más. La segunda es peligrosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar, y darle espacio."

Italo Calvino.

Este pasaje del Libro de Italo Calvino, es un recuerdo..., no es ninguna fecha especial, ni aniversario, aclaro... solo me tope distraido con un recuerdo, que me saco un sonrisa y despues me pego un cachetazo. Nostalgia que llega sin avisar..., pero me hizo acordar, de aquel gordo, que fue mi jefe, pero mas que eso fue casi un amigo en el poco tiempo que lo pude tratar. Y es triste saber que otra vez la vida, con sus ironias e inconciencias, se llevo un gran tipo y en lo personal a quien tenia todo para ser, un gran amigo. Pa vos gordo, que me pasaste esto, y que siempre lo tengo presente... y lo aplico, lamentablemente hoy por hoy... no queda otra.

El sueño.

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Jorge Luis Borges.

1964.

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines: Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

                                              

Jorge Luis Borges.

Time.

Ticking away the moments that make up a dull day
Dejando pasar los momentos que hacen un dia aburrido
You fritter and waste the hours in an off hand way
Tu esperas y malgastas las horas que vienen y van
Kicking around on a piece of ground in your home town
caminando sobre tu pedazo de piso en tu pueblo
Waiting for someone or something to show you the way
Esperando por alguien o algo que te muestre el camino

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
Cansado de estar acostado en el sol esperando en casa a ver caer la lluvia
You are young and life is long and there is time to kill today
Tu eres joven y la vida es larga y hay tiempo para gastar hoy
And then one day you find ten years have got behind you
y entonces un dia tu encuentras que diez años han pasado detrás de ti
No one told you when to run, you missed the starting gun
Nadie te dijo cuando arrancar, te perdiste el disparo inicial

And you run and you run to catch up with the sun, but its sinking
Y tu corres, y tu corres para atrapar al sol pero se está encojiendo
And racing around to come up behind you again
y corres tratando de empezar otra vez
The sun is the same in the relative way, but youre older
El sol es el mismo en una forma relativa, pero tu eres mas viejo
Shorter of breath and one day closer to death
con la respiración mas corta y un dia mas cerca de la muerte

Every year is getting shorter, never seem to find the time
Cada año se hace mas corte, nunca parace encontrar el tiempo
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
planes que se volvieron nada o medias paginas de lineas al azar
Hanging on in quiet desperation is the english way
Esperando en una quieta desesperación es el estilo inglés
The time is gone, the song is over, thought Id something more to say
El tiempo se fué, la canción terminó, aunque yo quisiera decir algo mas...

Home, home again
Hogar, en casa otra vez
I like to be here when I can
Me gusta estar allí cuando puedo
And when I come home cold and tired
Cuando llego a casa frio y cansado
Its good to warm my bones beside the fire
Es bueno calentar mis huesos al lado de la chimenea

Far away across the field
Lejos, através del campo
The tolling of the iron bell
El sonar de la campana de hierro
Calls the faithful to their knees
Llama a los fieles a ponerse de rodillas
To hear the softly spoken magic spells.
para escuchar los hechizos suavemente recitados.

Pink Floyd.
Dark Side of the Moon.

A una mujer.

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí, constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza-.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.
Sólo dura lo efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro.
¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

Julio Cortazar.

Para una persona muy especial... a quien la vida no le hizo tan facil las cosas. Te quiero mucho y estoy con vos...

Aquellas Pequeñas Cosas.

Uno se cree
que los mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.

Joan Manuel Serrat.
Mediterraneo.